Laura Assis

Laura Assis é uma poeta nascida em Juiz de Fora (MG) em 1985. É graduada em Letras e mestre em Estudos Literários pela UFJF. Atualmente cursa doutorado em Literatura na PUC-Rio. 

Tem poemas, contos, artigos e resenhas publicados em diversas revistas, jornais e sites. 

Em 2011 fundou a Aquela Editora, selo independente por meio do qual publicou os livros de estreia de poetas da cena de Juiz de Fora. 

Em 2013 ficou em primeiro lugar no V Prêmio Paulo Britto de Prosa & Poesia. Participou da Antologia de Poesia Plástico Bolha (Organograma, 2014), da exposição Poesia Agora (Museu da Língua Portuguesa, 2015) e da 1ª Bienal do Livro de Juiz de Fora (2016). Faz parte da equipe de organização do Eco Performances Poéticas. É autora de Depois de rasgar os mapas (Aquela Editora, 2014) e Todo poema é a história de uma perda (Edições Macondo, 2016).

Abaixo uma seleta com poemas seus já publicados e um inédito

Oberkampf

Nossos pais morreram

no mesmo acidente estúpido:

vimos o sangue,

vimos os corpos.

E você me fez prometer

que jamais

te deixaria

Morávamos

no mesmo

prédio,

no mesmo

andar.

Sua porta era colada

à minha porta e

entrar no seu quarto

ou no meu

era igual,

mas ao contrário.

O metrô passava a cada

três ou quatro

minutos

a estação era a cozinha

da sua casa,

parecia Oberkampf

mas com menos

azulejos amarelos.

Sua voz ainda era

uma força da natureza

que me alcançava

na sinestesia

dos sonhos.

E dos sonhos

acordei

e nunca mais

escrevi sobre cadernos

folhas

em branco

desertos

palavras escondidas

atrás de

palavras escondidas

E as coisas passaram

a ser como antes eram:

as coisas,

só as coisas

pouco importa a ênfase

pouco importa a verdade

o que importa é a vida

(e a vida

não cabe).

[de Depois de rasgar os mapas, 2014]

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Dia

Ninguém sabe o que virá na trama estreita

da tarde que se abre livre sob teus passos,

mas neste espaço onde tudo muda,

e ainda assim nada acontece,

a comunicação é impossível

e isso é o que me faz querer tornar possível

o mundo que vejo em você.

Longe daqui eu seria outra pessoa,

acordaria cedo, falaria sobre o infinito,

desacreditaria de desastres e livros

ou escreveria poemas

sobre ter o coração no lugar certo.

Mas talvez explicando assim

você pare de me olhar

como quem não espera nada

além de um acidente:

antes das casas, casamentos e filhos,

depois das mortes, das visitas, dos confrontos

— a violência da sua presença

girando todos os dias

na órbita exata

das minhas escolhas.

[de Todo poema é a história de uma perda, 2016]

#

Ruína

Eu sei, éramos indelicados

com quem

acreditava na vida:

vinte anos e as paredes

impregnadas

de espanto

e desprezo

pela revolução.

Escuta, não sobrou nada,

anulamos todos os sinais,

nossa presença:

um ponto

sob o radar, e tudo

se perdeu por lá

com a certeza de um

incêndio.

Espero que agora

seus olhos

ofusquem

as luzes minerais

do Boulevard Saint-Michel.

Espero que você

esqueça

tudo aquilo que se desfez

na sombra clara do futuro

que não soubemos adivinhar.

[inédito]

Elizabeth Gomes

Elizabeth Gomes, Beth, é uma poeta, agente e agitadora cultural nascida em 1993, no Rio de Janeiro.

É editora de poesia do Site da Baixada, idealizadora e produtora do Sarau RUA (que acontece mensalmente na cidade de Nilópolis) e uma das idealizadoras da Feira Mais Livro, colaboradora do Sarau do Vulcão, além de realizar a intervenção poética itinerante Poema Fiado.

Cursa a graduação em Museologia pela UNIRIO e desde 2013 trabalha com curadoria de artes plásticas e patrimônio histórico-cultural.

Adepta e amante de livretos artesanais, começou em junho de 2015 uma série chamada Datilografia em Conta-gotas.

A escrita que foge por seus dedos derrama no papel o amor que sente pelas coisas do mundo e é em meio ao caos, principalmente, que acha suas soluções.

Os poemas a seguir são inéditos.

três (2/36)

Eu poderia largar o cigarro

e em passos largos

me largar de cabeça

no teu peito

Eu poderia

em vilas gaivotas

acidentadas

ou portos brancos,

velhos

a(r)mados

fodidos

e usados

Abrir a janela ao lado

pro vidro corrente de ar

e quebrar com um só impulso

no pulso-coração

o cunho da estrada

voando baixo

nas linhas brancas

ou me arrastando

pelas sujas de bordô e carmim

Eu poderia até mesmo

te cobrir

com meu já empoeirado

manto carmesim

Poderia

em toda via

secar o viável viés

de naufragar o desejo

de morar aos teus pés

Poderia quiçá

no todo do ódio

que te corrompe o sutil codinome

Morrer de desejo

de pavor

de terror

na ira da angústia

de suprir tua fome

Quebrar os limites

e também a gaiola

sufocar com as correntes quebradas

o todo do mal que te apetece

Eu poderia tudo isso

Se com sorte

algum dia

com teu andar-vôo

nas minhas linhas-letras-tortas-poesia

Você também me pudesse.

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[das epifanias na Praia do Pontal - 2]

Poupa essa minha voz

Cansada e rouca

Que agora me alimento

De céu

E me basto

Na ausência de tudo

Que é seu

Te entrego um poema de despedida

E te aconselho

A ter tato,

Bons sonhos,

E um caminho fácil e longo

Ao seguir pela vida

Aproveita e conhece na estrada

Alguém muito melhor do que eu

Tira o véu vermelho

Que tampa teu rosto

Se encontra na cama

E vê se agora finalmente ama

O primeiro que passa

E, tão ao contrário de mim,

For teu oposto

Mas vê se não vive

De dor e remédio

Que o tédio

Dos dias sem graça

Que nos abraçaram com força

Eu desejo aqui do fundo

Que não encontre

No calor dos braços

De qualquer outra moça

Vive de amor,

Poesia,

E calor

Com a maestria

Do vento

que teu andar torto

em sintonia

com a escola de samba

dos meus batimentos

pode trazer

a qualquer outra

que tenha a satisfação

de dançar com você

Devolvo teu livro

teu crivo

a foto guardada

e aquele velho isqueiro

na certeza

de que se o fogo dele

ainda acendesse

queimaria os papéis

e teu cheiro

Em vez disso te faço perfume

e o frasco dispenso

em qualquer ser vivo

além de mim

Me altero na escrita

do gume das palavras

que declaram

no teu primeiro e último poema

o suor aguardado do fim

E no conto

contido

que travesti de poema

de linhas tortas

e pouca métrica

Baseada somente

no pouco de mim

que ainda sei

Eu inflamo um adeus

que nunca te dei

Quatro poemas inéditos de Carla Diacov

Carla Diacov é uma poeta nascida em São Bernardo do Campo, SP, Brasil, em 1975. Formada em Teatro, estreou em livro, além da participação em algumas antologias, com Amanhã Alguém Morre no Samba, (Douda Correria, Portugal, 2015). Tem participação em diversas revistas on-line e impressas. Se atraca com as artes plásticas o tempo inteiro, movimento que a serve a construir em conjunto de matérias ou que a traz de volta às letras somando algo da extração da borracha. Gosta de abordar o sangue. Tende a ser serial. Em Agosto de 2016, publicou A metáfora mais Gentil do Mundo Gentil, (Macondo Edições). Em 22 de Setembro vê lançado o primeiro volume de Ninguém Vai Poder Dizer Que Eu Não Disse (Douda Correria, Portugal, 2016).

Os quatro poemas abaixo são inéditos e foram retirados do livro Ninguém vai Poder Dizer que Eu Não Disse I,seu terceiro livro, que será lançado em 22 de Setembro, no Bar Irreal, em Lisboa, Portugal. É o primeiro volume da série com pequenos poemas, ainda que a maioria no formato prosa. Testados/lançados primeiramente aqui e ali, em “salas” da internet. Em suas palavras, o livro faz parte de uma "série que, no caminho que faz, em sua essência, gritam meu íntimo, incluindo nela fragmentos do episódio em que fui brutalmente apaixonada e então brutalmente agredida pelo acidental e efêmero amasiado (o cavalo. o falso cego. cavalo de bengala?). Mas não vamos ofender tão lindo ungulado. Então posso dizer que poeticamente temos aqui um livro do cotidiano, pequeníssimos manifestos, axiomas, enunciações de várias fases (dolorosas, bonitas, pulcras, estragadas, desempoadas) entre hematomas e sorrisos apaixonados, claro, se valendo do lirismo para melhor ser."

retalha meu couro: tentamos prender o penhasco assim pinçando com os dedos. VOCÊ ME MORDE LONGE DEMAIS. ESTOU BEM ESTOU BEM. retalha meu couro. todo dia. tentamos pender o penhasco. penhorar. vender. mas gememos e logo não e então pinçar um albatroz pinçar uma das costelas de um barco morto na areia imensamente negra.

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fico repousando a cara sobre o teu perfil. fico repousando a carla fico repousando a malha das coisas que quero escrever e não escrevo nunca porque a maré porque o vendedor de espelhos porque eu preciso porque eu pretendo e fico. uma tarde e meia. é o tempo que tenho desde que lancei meu corpo ao caldo disso. aguarda um jardim de abóboras o lírico chafariz enquanto eu te gosto e tanto.

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UM FILME DESSES NÃO SE VÊ EM QUALQUER TEMPO. aponta uma porta de papel. outra de papel de arroz. numa delas um desenho: CADA SEGUNDO UM RISCO QUE CORRO DE NÃO FICAR OUTRA VEZ CORAÇÃO. um filme desses não se vê em qualquer fôrma. QUE DESENHO PORNOGRÁFICO: aponta uma porta de pano molhado: O PASSARINHO QUE TINHA DOIS CORAÇÕES.

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na escavação para que a expansão do metrô da cidade de são paulo
sob o sol de janeiro o ar poeirento penetra
a palavra antes do pensamento
alguém grita NAPOLEÔNICO outro alguém grita BICHA DIVA
outro outro alguém grita ALGUÉM ESTÁ NO MEIO DE NÓS ENVOLTO ENTRE NÓS
outro outro outro alguém sussurra ELEVAI OS PENSAMENTOS E PINCÉIS
a linha é pink e fará nó com a linha glitteriosa
NAPOLEÔNICO ENVOLTO ENTRE NÓS ESCALDA MÃE ESCALDA PÉS
mais um outro SÊ! SÊ E SÊ!
o que sussurra ESCAVA PINCELA CATALOGA CALA VÁ-TE
o primeiro NÃO PODEMOS
na escavação para que a expansão do metrô da cidade de são paulo
sob o sol de janeiro o ar poeirento penetra
a salvação antes do pensamento
NÃO PODEMOS ESVOAÇAR O DITO

Um conto de Douglas Zílio Coutinho

Douglas Zílio Coutinho é um contista, poeta e romancista nascido no ano de 1992 em Nova Iguaçu, Rio de Janeiro.

É fundador do Sarau Marginália e editor do blog O canto do Pássaro Azul.

Publicou a coletânea de contos Notas Periféricas (Rio de Janeiro: Editora Multifoco, 2016), sua primeira publicação em livro.

O segundo corte

“Cada um engendra o seu próprio inimigo.”

De l’inconvenient d’être né, Emil Cioran.

O murro o atinge pela direita, bruto, potente e certeiro como um trem encontrando o corpo de alguém profundamente desgraçado, estático sobre os trilhos antigos que rasgam dois bairros empobrecidos de uma cidade sem nome. Não chore, não chore agora!, ele pensa repetidas vezes, enquanto força os pequeninos e trêmulos beiços, a fim de vedar a boca evitando que qualquer grunhido escapasse num gesto de sofrimento incontido. Com as pálpebras fechadas forçosamente, não consegue reparar quando a mão pequena, entretanto calejada, ergue-se mais uma vez à procura de força, impulso; ainda assim, pressente a sua aproximação, num breve instante antes de ter o seu pequeno crânio secamente ferido. Engula esse choro, sabe como ele se irrita mais quando você chora, sabe disso!. Dos olhos tão marejados, nenhuma lágrima caiu, escorrendo pelas bochechas para pingar no contorno do queixo; assim como nenhum berro fugiu pela sua boca, num querer desesperado por cessar as pancadas suportadas. Imóvel como uma estátua de gesso – um querubim, quiçá –, o pequeno permaneceu sentado.

“Largue o garoto, miserável! Quer matá-lo?” consegue ouvir, antes de ter o cabelo amassado do lado direito da cabeça, o mesmo lado em que o primeiro golpe fora desferido. É minha mãe!, ele reconhece antes de ser arrancado desta terra sem deus para ser cuspido numa penumbra incompreensível em que a sanidade perambula pelos ares sem encontrar repouso. “Não! Não faça isso, eu imploro!”. A atribulada cabeça é lançada uma, duas, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove vezes contra o azulejo branco com agradáveis detalhes floridos de cor azulada e violeta. O espanto o alcança antes da dor, que, não tão lenta, o rasga por inteiro.

Incapaz de resistir, ele desmaia.

Gritos. Desesperados gritos. Voltando a si, o menino reconhece a voz: é a mesma de antes, é sua mãe, aquela que padece, contra uma parede branca, pelas mãos daquele que a desposou e a subjugou através de um casamento diante dos homens e diante de um deus emudecido. Deixará que morra o ventre que te gerou? Deixará que padeça aquela que, pela sua salvação, arriscou a própria existência? É o que se pergunta incontáveis vezes, talvez, confiando que a repetição seja capaz de cingir de força as pernas finas e bambas, e encher de coragem o peito – que era pouco mais que um roto tecido cobrindo um amontoado de ossos.

Se os berros animalescos daquele homem – que, podendo esporrá-lo no ralo, desejou plantá-lo no vão das coxas de uma mulher – não tivessem silenciado os gritos maternais, talvez a sua ousadia não fosse abalada. Ele a matou? A minha mãe morreu?! Morta para me salvar? Põe-se de pé com celeridade, derrubando a cadeira que, chocando-se contra o chão, faz um grande estardalhaço. Alcançando o puxador de uma gaveta, busca uma faca de cortar carne (não será carne o que cortarei?) e, mesmo com os joelhos vacilantes, penetra no estreito corredor sem iluminação.

O homem, que também era besta-fera, abriu a mão que apertava o pescoço da mulher de boca aberta e olhos esbugalhados, e encarou o pequenino. A diminuta mão sua, mas, ao invés de afrouxar a palma e os dedos, o cabo é apertado com mais força, desespero. “Largue a faca, moleque!” seu pai esbraveja, “comeu merda, por acaso?”. Comi? As coisas estão confusas, o crânio ainda dói, as mãos molhadas tremem, os joelhos fraquejam. Ele não cede espaço, apesar de tudo; antes, olhando aquela que o amou e o embalou com a coberta em noites gélidas, cantarolou belíssimas canções em madrugadas tempestivas, saltou rumo ao corpo roliço e atarracado daquele que, se engalfinhando vorazmente, terminou por guinchar de dor.

Descobre que não há espaço para a culpa. Somente um ódio frio, incapaz de incendiá-lo, agindo, entretanto, como um forte vento empurrando uma inútil folha ao relento. Encara-o forçar a mão contra o abdômen rasgado donde o sangue escorre. O mesmo sangue que o meu! “O que fez? Esfaqueou o seu próprio pai? Que diabo é você?” o gigante vencido vocifera, enquanto se arrasta para o quarto através de passos vagarosos e pesados. “O que fez?! Está louco?!” outro grito o questiona, o grito feminino de sua mãe que, alisando o próprio pescoço avermelhado por causa do sufocamento, lança rumo aos olhos de sua cria um olhar envenenado de desprezo, repugnância. Estático, o pequeno não entende quando ela se levanta e corre para a figura ensanguentada sobre a cama, vertendo mil beijos na boca que amaldiçoava os céus e a terra. Por que ela o escolheu? Que fiz para que, dentre os dois, fosse eu o rejeitado?, perguntou-se por anos, tomando cuidado para que os seus pensamentos, desde então confusos, não fossem ouvidos e renegados por qualquer outra criatura.

Quando o corpo flagelado de sua mãe se ergueu do chão e passou pelos umbrais da porta do quarto do casal, debulhando-se sobre o leito, o fio que a ligava ao filho fora rompido brutalmente. No exato milésimo e de uma única vez como num corte. O corte que, antes do fio que unia o seu coração ao dela, fincava o seu umbigo à caverna que o vomitara numa noite de inverno; o cordão que fora rompido, ao ser expulso do casulo que o protegia de qualquer sofrimento, decepção, desespero. Decepado o segundo e último laço, a pequena criança se sente só, profundamente só, e então chora.

A faca ensanguentada cai tilintando ao tocar o piso e um profundo silêncio invade todos os cômodos.

Não há mais o que dizer, apenas lamentar.